Eine Schwalbe macht noch keinen Sommer.
Liebe ist eine Frühlingspflanze, die alles mit ihrer Hoffnung durchduftet.
Der Herbst ist ein zweiter Frühling, in dem jedes Blatt eine Blume ist.
Künstler sein heißt: nicht rechnen und zählen; reifen wie der Baum, der seine Säfte nicht drängt und getrost in den Stürmen des Frühlings steht ohne die Angst, dass dahinter kein Sommer kommen könnte.
Im Frühling kehrt die Wärme in die Knochen zurück.
